A nevem Richard, 61 éves vagyok, és a feleségem nyolc éve meghalt. Azóta az életem hosszú, csendes folyosókká hullott szét. A gyerekeim kedvesen gondoskodtak rólam, hogy jól legyek, de az életük túl gyorsan forgott, és nem tudtam lépést tartani. Borítékokat hoztak pénzzel, gyógyszereket hagytak, majd újra elmentek.
Azt hittem, megbékéltem a magánnyal, mígnem egy éjszaka, miközben a Facebookot böngésztem, felbukkant egy név, amire soha nem számítottam: Anna Whitmore.
Anna, az első szerelmem. A lány, akinek egykor megígértem, hogy feleségül veszem. Haját az őszi levelekhez lehetett hasonlítani, nevetése pedig egy dal volt, amit még negyven év után is hallottam a fülemben. De az élet elválasztott minket – a családja hirtelen elköltözött, és ő férjhez ment, mielőtt búcsút mondhattam volna.
Amikor újra megláttam a fényképét, ősz szálakkal a hajában, de még mindig azzal a gyengéd mosollyal, éreztem, hogy az idő visszafordul. Elkezdtem beszélgetni vele. Régi történetek, hosszú telefonbeszélgetések, majd találkozók egy csésze kávé mellett. A melegség azonnal ott volt, mintha az évtizedek, amelyek elválasztottak minket, soha nem léteztek volna.
Így hát, 61 évesen újra feleségül vettem az első szerelmemet.
Az esküvőnk egyszerű volt. Én sötétkék öltönyt viseltem, ő krémszínű selyemruhát. A barátok suttogva mondták, hogy újra úgy nézünk ki, mint a fiatalok. Évek óta először éreztem, hogy a szívem újra él.
Aznap éjjel, miután a vendégek elmentek, két pohár bort töltöttem, és a hálószobába vezettem. Az esküvői éjszakánk. Egy ajándék, amiről azt hittem, az öregség már elvett tőlem.
Amikor segítettem neki levenni a ruhát, furcsaságot vettem észre. Egy heg a kulcscsontján. Aztán még egy a csuklóján. Összehúztam a homlokom, nem azért, mert a hegek megijesztettek, hanem az miatt, ahogyan összerezzent, amikor megérintettem.
Megmerevedett. Aztán felcsillant valami a szemében – félelem, bűntudat, habozás. És aztán suttogott valamit, ami megfagyasztotta a véremet az ereimben:
„Richard… a nevem nem Anna.”
A szoba elcsendesedett. A szívem hevesebben kezdett verni.
„Mi… mit értesz ez alatt?”
Lehajtotta a fejét, remegve.
„Anna a nővérem volt.”
Visszahúzódtam. Az elmém száguldott. A lány, akit ismertem, akinek mosolya negyven évig a szívemben élt – eltűnt?
Éreztem, ahogy a talaj a lábam alatt meginog. Az én „első szerelmem” meghalt. A nő, aki előttem állt, nem ő volt – egy tükör, egy szellem, amely Anna emlékeit hordozta.
Sikítani, káromkodni, magyarázatot követelni akartam, miért hazudott nekem. De amikor megláttam, remegve és törékenyen, megértettem, hogy nem csupán hazudott – egy nő volt, aki egész életét valaki más árnyékában töltötte, észrevétlenül, szeretetlenül.
Könnyeim égették a szemem. A mellem a vágyakozástól szakadt – Anna után, az elrabolt évek után, a sors kegyetlen tréfája miatt.
„Szóval, ki vagy valójában?” – suttogtam rekedten.
Felemelte arcát, megtörve.
„A nevem Eleonore. És minden, amit akartam… az az volt, hogy érezzem, hogy választottak. Egyszer.”
Aznap éjjel mellette feküdtem, képtelenül lehunyni a szemem. A szívem összetört – a lány szelleme, akit szerettem, és az egyedülálló nő között, aki ellopta az arcát.
